Those words in my mind...

Out of the rolling ocean, the crowd, came a drop gently to me,

Whispering, I love you, before long I die.

I have travel'd a long way, merely to look on you, to touch you, 

For I could not die till I once look'd on you,

For I fear'd I might afterward lose you.

***

Now we have met, we have look'd, we are safe;

Return in peace to the ocean, my love;

I too am part of the ocean, my love- we are not so much separated.

Behold the great rondure- the cohesion of all, how perfect!

But as for me, for you, the irresistible sea is to separate us...

As for an hour, carrying us diverse - yet cannot carry us diverse for ever;

Be not impatient - a little space- know you, I salute the air, the ocean and the land.

Every day, at sundown, for your dear sake, my love.

Walt Whitman. 

Es una historia que pocos recuerdan.

La gran dama se sentía desconcertada viendo como, altiva, el semblante de su país acechaba desde la sombra. Un solo movimiento, y su alma caería en espirales de tempestad ocultas en lo más profundo de la incertidumbre que la azoraba. ¿Qué le deparaba la suerte y el destino? ¿Qué quería el mundo de ella?

Alzó su mano y con un rápido gesto, empuñó con más orgullo que fuerza, su arma: el coraje. Con una lengua ágil, pronunció las simples palabras que llevarían a la gloria su memoria.

“Yo, madre de vuestro universo, de los campos que cultiváis, hija de los mares que cruzan nuestras fronteras, musa de poetas e ilustres y humilde servidora de vuestra voluntad; con lo que me respecta en poder y súplica, os doy la libertad de vivir. Desterrad demonios que os dominen sin palabra y escribir la historia que me precede, que os pertenece. Morid así, en líneas, hojas amarillentas por el paso del tiempo, en campos de eterna sabiduría, pero no dejéis de creer en la imaginación, en vuestros sueños. Levantad naciones de libertad. Escribid, súbditos míos. Es una orden… Os lo imploro”

                              

 Poco después, a la muerte de la dama, quemaron cientos de bibliotecas y durante años, siglos y milenios, nadie supo la verdad. Quién escuchara sus palabras, pronunciadas con rabia, ira y temor, grabaría con fuego lento, aquello que se dijo con el alma de quien sería la Literatura, amada nuestra. ¿Quién llora su pérdida? Decidme, ¿Quién la nombra?

                          Susurros de tormenta, se llevan mi alma hacia su tierra. Ansiada libertad.

Ò hì shiùbhlainn leat.

No hubo consuelo para Annag Chaimbeul aquella mañana triste. El cielo, las nubes y la maldita niebla que la sumergía en las profundidades, donde yacía su amado, enredaban su pequeño cuerpo con nostalgias. Ailean Moireasdan sucumbió en la tempestad, buscando un sitio para casarse con su joven prometida. Cuando su cuerpo quedó atrapado para siempre en el trono submarino, la delicada Annag transformó su llanto en dulces versos. Invocó el rostro de su querido Ailean mediante el canto triste de súplica que transportaba el viento hacia Scalpay. Pero nadie contestó a su desesperación. 

Pocos meses después, su cuerpo fue encontrado en la playa. Cerca, muy cerca, de donde habían encontrado el cadáver sin vida del marino Moireasdan. 

Desde entonces, los vientos que provienen de la isla de Harris, arrastran con ellos la amargura de ésta triste historia. Se dice que si prestas atención, ambas voces entonan el dueto de congoja, esperando encontrarse en el más allá.

Gura mise tha fo éislean,

moch sa mhaduinn is mi g'éirigh.

Ò hí, shiùbhlainn leat.

Hì ri bhò,hò ru bhì.

Hì ri bhò rinn o ho.

Ailein Duinn, ò hì shiùbhleann leat.

Ma 's e 'n cluasag dhuit a ghaineamh

Ma 's e leabaidh dhut an gheamainn.

Ailean Duinn, ò hì shiùbhleann leat.

Ma 's e 'n t-iasg do choinlean geala,

Ma 's e na ròin do luchd-faire.

Ailean Duinn, ò hì shiùbhleann leat.

Dh'òlainn deoch ge b' oil le càch e,

De dh'fuil do choim's tu 'n déidh do bhathadh.

¡Oh, qué triste me siento

al despertarme temprano por la mañana!

Oh, iría con vos.

Mi Alean de cabellos castaños, iría con vos.

Aunque la arena fuese vuestra almohada.

y  las algas vuestro lecho,

Oh, iría con vos.

Mi Alean de cabellos castaños, iría con vos.

Aunque fueran los peces la luz de vuestras velas,

y  las focas vuestros ángeles,

Oh, iría con vos.

Mi Alean de cabellos castaños, iría con vos.

Aun deleznable por todos, bebería

la sangre de vuestro corazón, una vez ahogado.

P.T.

Llueve y eso es lo que importa.

Buena música para días únicos.

Sí, es una recomendación.

L.A.

Samhain night.

Las sombras que propagaban las velas en los muros de piedra, le asustaban más que las historias que le habían contado desde que era niño. 

El día había sido duro. Desde el amanecer, había ayudado con la cosecha y se presentaba una despedida estival demasiado larga. Ahora venían meses de heladas, nevadas, noches eternas que le ganaban terreno al dios Sol. Y con esos últimos recuerdos de los meses transcurridos a orillas del río, de la cantidad de guerras que había librado gracias a su espada, su única y verdadera compañera, se iba su ánimo lentamente.

Pero esta noche daría la bienvenida a sus ancestros. Sentiría la presencia de aquellos que no tuvieron la misma suerte que él y que ahora yacían en los páramos de la otra vida. 

Suspiró y necesitó más de un minuto para darse cuenta de lo lejos que se había quedado del resto. Los alcanzó sin esfuerzo uniéndose a las celebraciones.

Las estrellas recordaban las sonrisas de todos sus recuerdos y se dejó llevar por la música que le envolvía. 

¡Cuánta belleza concentrada en aquel paisaje!. Praderas que se perdían en la oscuridad nocturna iluminada levemente por la luz de la luna y el cálido resplandor de las velas y hogueras que prendían desde antes del ocaso. 

Ojalá  nunca cesase tal muestra de plenitud. Deseó que por un instante que todo aquello fuera eterno. 

Entonces, mezclándose con la brisa fría, el abrazo de todos aquellos que ya no tomaban parte del mundo terrenal, se apoderaron de su cuerpo.

Y no hubo sensación tan gratificante como la de aquella noche. Donde honor y causa se unían a la festividad de un nuevo año.

L.A.

Texturas de costumbres.

Me gusta asomarme a la ventana. Reconocer los muros nuevos del antiguo hospital militar, frente a los viejos y derruídos del ala norte. Habiéndose librado una batalla encarnizada entre el tiempo y la fuerza del pasado, contra la plenitud y poder del presente. Adoro la musicalidad del vuelo de las golondrinas, despidiéndose del ocaso, de la promesa de un día maravilloso.
Lloviznando, mi pelo se alborota al compás de las nuevas, pero tenues, ráfagas de viento frío, que despejaron las nubes grises del cielo. Respiro humedad y con ella entreabro los ojos del recuerdo: "Una isla que desaparece entre neblinas y olas azules con manto de perlas finas."
 El juego de colores fríos es estremecedor e increíblemente excitante. Es mi piel la que ahora te echa de menos, y mis tobillos se giran, casi sin esfuerzo, para ir en pos de tu encuentro.
Altivo, como de costumbre, tu cuerpo, apoyado en el marco de la puerta y esa risita que muestras sabiendo el poder que tiene sobre mí. Eres magnífico. Todo tu ser envuelto en esa magia, en ese calor.
Me buscas, ahora, a tientas y ambos contemplamos el horizonte. Tus brazos fuertes rodean mi cintura y siente tu respiración en mi cuello, tu anhelante súplica.

Árboles verdes, praderas con tonos marrones, en el infinito de la tarde. Todo en armonía.
Incluso tus labios, que acarician mis mejillas. intentando zafar los míos, encuentran un sitio perfecto en mi piel.
Atesoro cada momento como único e irrepetible y contesto a tu súplica, con el mejor de mis besos.

L.A.

Confesiones a media voz.

- Siempre he pensado que la vida es algo más que odio o amor. ¿Has sentido la cantidad de energía que derrochamos al odiar? Si se invirtiera todo ese desgasto en, por ejemplo, mejorar las relaciones personales, para más tarde aspirar a cambiar fronteras entre todos, el mundo, o al menos la concepción que tenemos del mismo, sería distinta. - Paró un momento para rascarse la nariz. - A lo que me refiero es que deberíamos dejar tanta envidia absurda, tanta indiferencia fingida o dolor ajeno que ni si quiera sentimos.
 >>Deberíamos dar paso a la oportunidad, al perdón. No ese perdón inculcado, si no el sincero. El que nace en el pecho y ansía salir. - Sintió como miles de ojos la escrutaban sin compasión.- Veréis, es sencillo, el corazón, hablando en términos espirituales, es como una bolsa que va cediendo por cada cantidad de sentimiento volcado en su interior. Cuanta más felicidad, más donde albergar; contra más rencor y venganza, menos lugar para almacenar, concluyendo con la explosión inminente de actuaciones irracionales. ¿Qué necesidad? - Pensó en una sola persona, y decidió compartir su experiencia personificando la misma.- No busco a nadie en particular entre vosotros, pero... siento vuestra curiosidad, la infelicidad que te hace estar compartiendo esto conmigo. Si eres tú quien me escucha, yo ya te he perdonado.
No siento nada hacia ti. ¿Qué gano con ello? Luché en vano, ciega de rabia, contra paredes hormigonadas y tengo escudo y espada desgastado, desquebrajados. ¡Qué podría decir! Al fin y al cabo, éramos inocentes.
La felicidad no consiste en pregonar la buena suerte que te ha tocado vivir. No se halla en pequeñeces ni en monumentalidades supremas.
Es algo íntimo, férreo al espíritu y dependiente de mucho más de lo que te imaginas. De otra forma, vives un engaño. Como hasta ahora. - Respiró hondo. - Deberíamos aprender a querernos un poco más...
Por eso pienso, que la vida es demasiado corta como para ir recordando cada puntada con la que te remienda la vida el vestido de la memoria. Si ligero es tu corazón, así lo estará tu espíritu. - Concluyó.

El espejo comenzó a empañarse por el frío y sucumbía ante el vaho de aquella noche. La imagen borrosa, quedaba perdida en las profundidades de la masa cristalina.
Y el reloj resonó por entre los muebles y puertas de la casa. Otra reflexión a oscuras que la pequeña compartía a solas, en su reducido universo.
Apagó la luz y se fue a la cama.
¡Perfecto! Era justo lo que necesitaba para dormir.

L.A.

Silencio, todo duerme. [Poema al 608]

Cae el telón. Sabes que ya ha caído de golpe en más de una ocasión, y de repente, esa sensación que conoces tan bien.
Soledad que trepa asfixiante desde los pies a la garganta, donde aprieta con fuerza para dejar de ti esencia, nada más que existencia. De vuelta a lo mismo... luces fuera. Despierta del sueño.
Doblegada a la voluntad de su público, toma consigo sus alabanzas suaves, a modo de susurros florales. Una lágrima rompe el silencio. Sabes que los aplausos dejaron de sonar hace horas. Sin embargo, sigues aquí, de rodillas ante un mundo que no te pertenece. 
Pobre, conoces de sobra este mundo y le tienes miedo. Te arrastras, reptas por los rincones del alma de aquellos que tuviste, los mismos que actúan de jueces y verdugos. Tus ojos no están acostumbrados a tanta oscuridad. 
Desciendes las escaleras traseras. Marea de clavos entre nubes de algodón dulce, perforan levemente tu piel mientras callas agudos chillidos que más tarde resonarán en tu conciencia. Llegas a tu lugar favorito y cierras los ojos, para morir de una muerte rara, la misma que lleva acompañándote toda la vida.


Silencio, todo duerme.


Entonces, un rayo de luz culmina con lo que creías densidad cristalina, fría y latente oscuridad. No viene acompañado de falsas ilusiones. Se acerca desnudo, sin miedo. Rasgos perfectos en un rostro sencillo. En cascadas, tirabuzones y crees tener una chispa de la felicidad que te habían contado.
Es él y todo queda reducido a ese instante. 
Dejas que te acaricie lentamente, que borre todo el rastro que han ido dejando las garras de tus silencios mejor callados. Su calor es reconfortante pero lo que más te gusta es la luz que desprende. Esa paz rebosante de plena alegría. 
Sientes, después de tanto tiempo, que los extremos de tu boca pesan, pesan de la forma más ligera. Es algo raro, pero ahí la tienes: sonrisa de oreja a oreja.
Ya no hay dolor... Es entonces cuando piensas: "Bendice la voz suprema de mi interior, el día en que llegaste."


Silencio, todo duerme. Gracias por todo, mi joven músico.

Orígenes.

[...] <<Mortal, efímero y osado,

por piedad guarda para ti lo que cuento,

pero piensa a veces en lo que ha sido,

y en las escenas que han visto estas rocas desmoronadas;

en conciencias ya viejas antes de que tu débil progenie

apareciese en una magnitud menor,

y en seres vivientes que todavía alientan

aunque no parezcan vivos los humanos.

Yo soy la voz de la madre tierra,

de la que nacen todos los horrores.>>

H.p.Lovecraft