Se cumple y se canta su triste elegía.

La libertad, muere en cada esquina y suplica, con voz apagada, un sitio en el que vivir. Yo le ofrezco mi sueño: escribir.

26 octubre, 2011

Orígenes.

[...] <<Mortal, efímero y osado,
por piedad guarda para ti lo que cuento,
pero piensa a veces en lo que ha sido,
y en las escenas que han visto estas rocas desmoronadas;
en conciencias ya viejas antes de que tu débil progenie
apareciese en una magnitud menor,
y en seres vivientes que todavía alientan
aunque no parezcan vivos los humanos.
Yo soy la voz de la madre tierra,
de la que nacen todos los horrores.>>

H.p.Lovecraft


No hay comentarios: